Manos sucias

Cada vez que el puño social se despedaza, la pluma se atora. Me repugna que algunos se regocijen automatizando nuestras mentes. Es más que una lástima que digan cualquier cosa sobre la libertad. Mis ojos en la neblina no se percatan del hilo finísimo que ata al hombre a su condena. Siempre tengo que sacudir un poco al viento para notar nuestra desprotección. El tormento seguirá siendo eterno porque hay en la esencia humana un pedacito corrompido. Y con eso basta para enumerar los hechos que fulminan cada día al sueño. Intento en la poesía una función distinta, algo que espante al dolor un rato de la memoria. Como un juego de cartas, las trampas del sistema muestran el truco/retruco-hártense. Te ofrecen todo, todo lo que no podés comprar.
Cada vez que una bala choca otra piel, me doy vuelta porque sangro también. Como la poesía, que se cansó de recibir golpes, que se ahoga con nuestras palabras asesinas, con las palabras del poder, que hieren, que odian, que resaltan la hipocrecía. La violencia es un fenómeno más en la desdicha humana, es otra de las formas de desintegración y asfixie. Las culturas lloran en voz baja, ocultándose bajo los árboles podridos en la bruma.

Vivimos en la neblina por así decirlo.

Hay una ebullición cotidiana, tan normal que ya no hace eco. Te compran, si es que no te vendieron. A dónde irá a parar el cuerpo, no sé. El capitalismo se tornó una burbuja increiblemente elástica, en nuestra perdición está su energía. El mundo (el fiero callejón oxidado) no es retornable. La guerra, el hambre y la miseria son estables. No son noticia ni producen asombro.

Si el molde está partido, lo que vendrá no es un futuro encantador.

El aire es personaje

Aire que huele a humano y femenino.
Salitrosa humedad
que se pega a la piel.
Obligado rumor.
Enorme oscuridad como de las entrañas de la tierra.
Acariciante terminar en la arena,
volver
y retornar.

Y a lo lejos,
línea que se repite,
inacabable.


Natalia Kohen
De su libro, Cortes transversales, 1972, Bs. As.

profundo/negación

pensar sobre uno mismo
descalzo o en las nubes

da lo mismo

tu alma en el portaretrato
mi boca sobre el puñal

me confunde

la realidad y ser

ser por mí mismo/o ser sin saberlo
o no existir

tengo un miedo inoportuno
(la sangre que recorre
empaña y sacude a mi frente)

da lo mismo

si me desvío o lloro
si recorto las uñas
si quemo las pestañas

me confunde

mi pulso
el fuego/los relámpagos
la locura

devoro mi piel
y vos no escondés la cabeza
porque el dolor no sufre

da lo mismo

si me roban la transpiración
si gritan afuera

el puñal no exagera
es filoso
es más filoso
es muy filoso
es mi pesadilla

me confunde

ver en tus manos
cómo configurás mi tiempo

Unos pocos peligros sensatos

Si tus peligros son tan sensatos,
casi sin arrebatos,
y sos prudente en la tiniebla,
y con los gatos.

Golpe de suerte, golpe de suerte, ¡eh!

Si vos cuidás que tu animal
no nos muestre libremente
lo que ya sabe del cuento
de la muerte.

Golpe de suerte, golpe de suerte, ¡eh!

Todo ese estúpido viaje de amor
por los altos sólidos,
sólidos, bólidos,
que están tachando tu suerte, ¡uh!

(Beilinson - Solari)

entrelazada

desnuda
lauranabel
se aquietan los vientos
que te envuelven azules
las señales de un vuelo misterioso
desde donde emerge
tal vez
la palabra de los sueños

una pintura de lauranabel

Tecno poética

Un cadáver exquisito de msn a msn
duró una lluvia de primavera

perfumó
toda la estación

INTRO
iujuuu primavera dice:
hacemos un cadaver exquisito?
así x msn... experimento tecno poetico digamosle
Sebastian dice:
adelante


Adelante

adelante detrás
de traje el pan
el sol ya es tu imagen
la fiesta del tiempo
que nos quedo en pasado
me envuelve en un sonido lento
tu voz
se resume
entre las blancas
sonrisas de ilusion
que me ha dado tu regreso
eterna compañera
y me dibuja esta cancion
una de membrillo
cuatro medialunas

Conducta

Conozco tu conducta -recuerda Juan-
no eres frío ni caliente (Apoc 3, 15)

ciertamente
no nos hemos rendido
a las obras muertas del mal
pero por otra parte
no estamos en la ardiente
búsqueda del bien

somos como esos
que miran con asombro
un abismo tan profundo
que no se puede encontrar
su fondo
pero que también
levantan sus ojos
a las cimas de
inalcanzables montañas

y estamos en medio de eso
irresolutos
inconstantes
y sin comprometernos

somos como esos vientos
moderados y suaves que soplan
pero que no traen alimento para nadie

comenzamos, pero no terminamos

tocamos la superficie del bien
pero no nos llenamos de su perfección

aspiramos el apetecible aroma de los alimentos
pero no dejamos que toquen nuestros labios
o que llenen nuestro estómago

corremos el peligro de secarnos por la apatía
de convertirnos en cañas vacías.

Hildegard Von Bingen
Una gran mujer en una época muy pequeña
que ella supo abrir http://es.wikipedia.org/wiki/Hildegard_de_Bingen